Poema

Hablan,
hablan del silencio
las voces de las muertos,
arrancando sombras
que nos siguen,
aquí,
si, aquí no existe
la memoria,
no existe itinerario
dejando testimonios,
es el polvo,
el polvo que todo lo retoca,
el que cubre
las tumbas ya distantes
y es que sofocan las palabras
ante el llanto insolente
de las nubes,
pareciendo rendición de los adentros.


¿ Cuánto tiempo de espera
hacia la indiferencia ?


¿Cuánto tiempo para un nuevo
inventario ?


Si es el big bang
efímero, distante y repentino
el húmedo rompeolas
caminando, sin remedio,
al descenso abisal
solitario del olvido.


María Sánchez (México)

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